Homenaje a Jorge Teillier

"Si alguna vez
mi voz deja de escucharse
piensen que el bosque habla por mí
con su lenguaje de raíces"



Jorge Teillier,Lautaro, Chile. (1935-1996)
Nació el día en que murió Carlos Gardel, el 24 de junio de 1935,
noche de San Juan y día en que los araucanos celebran el año nuevo,
en la ciudad de Lautaro, Sur de Chile.
Estudió Historia y Geografía en el Pedagógico de la Universidad de Chile,Stgo.
Su poesía ha sido traducida a diversos idiomas, entre ellos al francés, ruso, italiano, inglés, rumano, checo, polaco y portugués.
Obtuvo entre otros premios el Premio “Gabriela Mistral”, y el “Premio Eduardo Anguita”, en Santiago de Chile.
Murió en el hospital Von Buren, en Valparaíso, Chile, el día 22 de abril
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El reciente Sábado 3 de Septiembre se celebró en la Ligua, pueblo conocido mayoritariamente por sus chalecos y dulces que reciben el mismo gentilicio,
un evento muy, pero muy especial.
¡Como no habría de serlo si su inspirador era Jorge Teillier,
uno de los más grandes poetas que ha dado esta tierra.
Carola Carrizo,www.penelopeglamour.blogspot.com;
lideraba un proyecto maravilloso denominado "Cotidiano"
que buscaba rescatar tanto su obra poetica,
como la huella que dejo este poeta en los habitantes de
un pueblo de provinvia llamado La Ligua.
Debo reconocer que llegué al blog de esta talentosa y encantadora mujer,
justamente al estar hurgueteando en la red,
en busca de mayores conocimientos de Teillier
Viví al menos los dos meses previos,al evento,
espectante y ansiosa
Leí y releí su obra e historia;

Con verguenza y descontento declaro que no pude asistir,
mas, albergo la esperanza de ver y disfrutar tardíamente,
de esta notable realización/Aunque no será lo mismo,
Como forma de paliar lo que considero un agravio hacia el poeta,
una desercion para carola, la creativa y encantadora organizadora,
y principalmente un traspie a mis voraces ganas de saber más de El,
Comparto con ustedes estas bellas letras,
Leanlas, digiéranlas, y emociónense en memoria de este grande de la poesía.
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En la Secreta Casa de La Noche



Cuando ella y yo nos ocultamos
en la secreta casa de la noche
a la hora en que los pescadores furtivos
reparan sus redes tras los matorrales,
aunque todas las estrellas cayeran
yo no tendría ningún deseo que pedirles.

Y no importa que el viento olvide mi nombre
y pase dando gritos burlones
como un campesino ebrio que vuelve de la feria,
porque ella y yo estamos ocultos
en la secreta casa de la noche.

Ella pasea por mi cuarto
como la sombra desnuda
de los manzanos en el muro,
y su cuerpo se enciende como un árbol de pascua
para una fiesta de ángeles perdidos.

El temporal del último tren
pasa remeciendo las casas de madera.
Las madres cierran todas las puertas
y los pescadores furtivos van a repletar sus redes
mientras ella y yo nos ocultamos
en la casa secreta de la noche.

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Los Dominios Perdidos,( a Alain-Fournier)



.1963, poemas del país de nunca jamás

Estrellas rojas y blancas nacían de tus manos.
Eran en 189... en la Chapelle d'Anguillon,
eran las estrellas eternas
del cielo de la adolescencia.
En la noche apagaste las lámparas
para que halláramos los caminos perdidos
que nos llevan hacia un laúd roto y trajes de otra época,
hacia una caballeriza ruinosa y un granero de fiesta
en donde se reúnen muchachas y ancianas que lo perdonan todo.

Pues lo que importa no es la luz que encendemos día a día,
sino la que alguna vez apagamos
para guardar la memoria secreta de la luz.
Lo que importa no es la casa de todos los días
sino aquella oculta en un recodo de los sueños.
Lo que importa no es el carruaje
sino sus huellas descubiertas por azar en el barro.
Lo que importa no es la lluvia
sino su recuerdos tras los ventanales del pleno verano.

Te encontramos en la última calle de una aldea sureña.
Eras un vagabundo de barba crecida con una niña en brazos,
era tu sombra -la sombra del desaparecido en 1914-
que se detenía a mirar a los niños jugar a los bandidos,
o perseguir gansos bajo una desganada llovizna,
o ayudar a sus madres a desvainar arvejas
mientras las nubes pasaban como una desconocida,
la única que de verdad nos hubiese amado.

Anochece.
Y al tañido de una campana llamando a la fiesta
se rompe la dura corteza de las apariencias.
Aparecen la casa vigilada por glicinas, una muchacha
leyendo en la glorieta bajo el piar de gorriones,
el ruido de las ruedas de un barco lejano.

La realidad secreta brillaba como un fruto maduro.
Empezaron a encender las luces del pueblo.
Los niños entraron a sus casas. Oímos el silbido del titiritero que te llamaba.
Tú desapareciste diciéndonos: "No hay casa, ni padres, ni amor:
sólo hay compañeros de juego".
Y apagaste todas las luces
para que encendiéramos
para siempre las estrellas de la adolescencia
que nacieron de tus manos en un atardecer de mil ochocientos
noventa y tantos.


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Pequeña confesión


Sí, es cierto, gasté mis codos en todos los mesones.
Me amaron las doncellas y preferí a las putas.
Tal vez nunca debiera haber dejado
El país de techos de zinc y cercos de madera.

En medio del camino de la vida
Vago por las afueras del pueblo
Y ni siquiera aquí se oyen las carretas
Cuya música he amado desde niño.

Desperté con ganas de hacer un testamento
-ese deseo que le viene a todo el mundo-
pero preferí mirar una pistola
la única amiga que no nos abandona.

Todo lo que se diga de mí es verdadero
Y la verdad es que no me importa mucho.
Me importa soñar con caminos de barro
Y gastar mis codos en todos los mesones.

"Es mejor morir de vino que de tedio"
Sin pensar que pueda haber nuevas cosechas.
Da lo mismo que las amadas vayan de mano en mano
Cuando se gastan los codos en los mesones.

Tal vez nunca debí salir del pueblo
Donde cualquiera puede ser mi amigo.
Donde crecen mis iniciales grabadas
En el árbol de la tumba de mi hermana.

El aire de la mañana es siempre nuevo
Y lo saludo como un viejo conocido,
Pero aunque sea un boxeador golpeado
Voy a dar mis últimas peleas.

Y con el orgullo de siempre
Digo que las amadas pueden ir de mano en mano
Pues siempre fue mío el primer vino que ofrecieron
Y yo gasto mis codos en todos los mesones.

Como de costumbre volveré a la ciudad
Escuchando un perdido rechinar de carretas
Y soñaré techos de zinc y cercos de madera
Mientras gasto mis codos en todos los mesones.



Espero que todo haya resultado mágico y exitoso....